Os outros

Quando eu era criança, nunca tive desejo de ter um carro.

Porque morava num lugar em que não passavam carros.
Lá distante, onde era a Avenida Aparício Borges, onde só minha vista alcançava, eu via que passavam os carros, mas não fazia a menor idéia de quem eram seus donos.
Eu só fui ter desejo de ter um carro quando identifiquei os donos dos carros e vi que eles eram diferentes de mim por eu não ter carro.
Foi a minha primeira comparação, o abismo que me levou a achar que os outros eram mais felizes do que eu.
O que quero dizer é o seguinte: se olharmos só para o que somos, temos mais chances de sermos felizes.

O diabo é que não é isso que acontece: vivemos nos espelhando nos outros, a nossa aflição consiste em tentarmos ter o que os outros têm, quando não termos mais do que os outros, sermos melhores ou iguais aos outros.
Em Cuba, por exemplo, onde todos são pobres, todos ganham pouco, ninguém se julga infeliz.
Os cubanos infelizes são aqueles que sabem que a poucos quilômetros da ilha existe Miami, os EUA, onde as condições de vida dos norteamericanos são infinitamente melhores que as dos cubanos.
Isso passa a ser insuportável, pois se instala neles a idéia de que suas vidas são muito piores que as dos seus vizinhos norte-americanos.


Em outras palavras, só pode ser feliz quem não acha os outros mais felizes.
Toda a encrenca humana reside em nos compararmos com nossos vizinhos, isto é, com os outros.
Sempre que acharmos que alguém é mais feliz do que nós, acabaremos sendo infelizes.
É muito difícil para os humanos encarar com naturalidade a felicidade dos outros, até mesmo porque aos nossos olhos invejosos os outros são mais felizes do que realmente o são.
O próprio Sartre disse que “ o inferno são os outros”.

O que quer dizer que nós teríamos muito mais chances de sermos felizes e realizados se olhássemos só para nós.

Por isso é que os livros sagrados dizem que ser rico não é possuir todas as riquezas, no nosso caso muito dinheiro, muitas propriedades, viajar para onde nos apetecer.
Ser rico, dizem os livros sagrados, é contentar-se com o que se tem.
Se há um segredo de felicidade é este: achar que é bastante o que se possui, sem olhar para o que possuem os outros.

Sei que estou dando uma receita quase impossível de seguir, mas também sei que é a única receita capaz de levar uma pessoa a ser feliz.

Pelo amor de Deus, isso não quer dizer que o homem não deva ambicionar, até mesmo porque a razão central do progresso dos homens e das nações é a ambição.

Mas a ambição deve ser uma meta, uma trilha a seguir, e não o despeito por ver que os outros têm mais do que nós.

Ou seja, a felicidade está apenas no que somos e no que desejamos ser, mas sem nos importarmos com o parâmetro alheio.

Assim, justo é que queiramos crescer porque vemos que há espaço para crescermos – e não porque entendemos que os outros estão mais crescidos.

Fôssemos ser infelizes porque possuímos menos do que os outros, teríamos que paralisar, cruzar os braços e nunca mais avançar quando constatássemos que outros possuem muito menos do que nós.


*texto publicado em 14/09/2008

Paulo SantAna
Zero Hora 18/06/2012

A noite e a lua

Noite, porque estás assim tão pensativa,

Com teu longo vestido, bordado de estrelas,


Esvoaçando como a mais fina seda,

Deslizando por teu lindo corpo de princesa?

Noite, porque estás assim tão séria?

Os teus cabelos de nuvens, prendeste antes que o dia raiasse?


Porque teus olhos hoje, vermelhos, faíscam,


Como se um temporal a tua volta se formasse?

Noite, porque tanta tristeza?

Se cativas a todos com tua cumplicidade e beleza...


Se os envolves quando te enfeitas de rosas...


E teu perfume, ao longe exalas?




A noite... Responde á lua, tristonha!


-“Por que, não tenho mais tua companhia,


A madrugada roubou minha magia,


E eu, agora me esvaio nesta aragem fria...”

- E sei que amanhã, quando aqui novamente voltar,

Chorarei, porque o que vivi hoje... Não poderei recuperar,

Pois, por quem me apaixonei... Nunca mais irei encontrar...

Lani

Claridade

Se cada dia cai,

Dentro de cada noite,

Há um poço

Onde a claridade está presa.

Há que sentar-se na beira

Do poço da sombra

E pescar a luz caída,

Com paciência.

Pablo Neruda

Confiteor

Quanto tempo que perdi dormindo.

Quanto tempo que perdi pensando.

Quanto tempo que perdi em dúvida.
Quanto tempo que perdi em pânico.
Quando havia tanta coisa melhor para fazer!


Quanto tempo que perdi disputando com outros.
Quanto tempo que perdi não entregando os pontos.
Tempos largos em que não tive humildade.
Quanto tempo gasto com orgulho,
Ocupando-me mais em gostar de mim próprio.


Quanto tempo gasto sem pensar nos outros
E sem oferecer ajuda aos que por ela clamavam.


Quanto tempo gasto com o medo da desgraça.
E, mesmo ela não vindo, continuava o medo.


Quanto tempo tentando driblar o inevitável.
Quanto tempo perdi em não confiar nos outros.
E mais tempo ainda em confiar nos inconfiáveis.


Juventude triste a minha, desdenhei dos sonhos.
Entreguei minha sorte à própria sorte,
Sem esforço para mudar o meu destino.
Tempo puramente gasto em crer nas promessas,
Quando o certo era prometer a mim mesmo.
Quanto teimei em mergulhar na rotina,
Quando o certo era transformar meu cotidiano.


Quanto tempo acreditei tolamente
Que a felicidade só viria por acaso.

Quanto tempo cruzei os braços na contemplação,
Quando o certo era partir resoluto para a ação.
Quanto tempo gostei mais de mim do que dos outros,
Quando o certo era entregar-me dedicadamente
Ao primeiro que necessitasse.


Tempos perdidos, meu Deus,
Ocupados somente em lamentar-me,

Sem atirar-me depressa às mãos à obra.

Oh, Deus, devolvei-me aqueles tempos desperdiçados

Para que eu possa, se há tempo, consertá-los.

Havia mais tempo para eu chorar os meus fracassos

Do que para tentar vitórias.

Quanto tempo gastei em busca de aplausos fúteis,

Em vez somente do reconhecimento silencioso.

Nenhum tempo gastei para ser jovem.

E gasto tanto tempo em deplorar a velhice.

Assim é que agora aflitamente

Arrependo-me de não ter-me arrependido antes.

PAULO SANT’ANA

Zero Hora 05/06/ 2012

Cores

Eu sou branco. Você é vermelho.

Quando estamos juntos somos rosa.

Antes de eu conhecer você, eu não sabia o que era rosa.

Até que eu vivia bem sozinho: comia o que e na hora que eu queria; saía na hora quando bem entendia para ir ao lugar que tinha vontade de ir,numa liberdade, independência e auto-suficiência.

Quando eu vi você, fiquei vermelho de paixão e nem me incomodei com os meus brancos.
Até perceber-me que eu já não era mais o branco.
Foi quando o vermelho começou a me sufocar e então, brancamente, me protegi.
Mas às vezes eu me irritava e brigava com você.
No fundo, era porque você era vermelha e não branca igualzinho a mim.
Percebi-me em alguns variados momentos querendo mudar a sua cor.
Ainda bem que você soube permanecer-se vermelha,
ter suas próprias emoções, sentimentos, comportamentos e pontos de vista.
Caso contrário, você seria também branca.
Mas tive minhas reticências, pois estava acostumado ao meu ritmo e modo de vida branco.
Temi perder minha individualidade.
Mas aos poucos fui descobrindo que o branco para se transformar em rosa

não é perder, desestruturar-se e desaparecer, mas é completar-se com o vermelho.

O rosa me atemorizou, mas hoje vejo quanto é gostoso conviver, relacionar-me, amar e ser amada.

Dá mais trabalho porque nem tudo pode e deve ser feito brancamente, mas sem dúvida tudo pode ser mais gostoso e rico com o vermelho.

Freqüentemente, um bom lanche branco não é tão agradável quanto um singelo jantar rosa.

Um mundo muito Cor de Rosa a todos....

Içami Tiba

Acreditar

Só há uma forma de se estar perto

quando se está muito longe:

se fecha os olhos, bem forte,

e pensa e deseja muito, muito, muito

estar juntinho de quem ama.

Porque no amor tem dessas coisas

a gente só não pode abrir os olhos

a gente só não pode deixar de acreditar .

Cáh Morandi

O seu santo nome

Não facilite com a palavra amor.

Não a jogue no espaço, bolha de sabão.

Não se inebrie com o seu engalanado som.

Não a empregue sem razão acima de toda razão (e é raro).

Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem remissão

de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra

que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio na Terra.

Não a pronuncie.

Carlos Drummond de Andrade

O contrário do amor

O contrário de bonito é feio, de rico é pobre, de preto é branco, isso se aprende antes de entrar na escola. Se você fizer uma enquete entre as crianças, ouvirá também que o contrário do amor é o ódio. Elas estão erradas. Faça uma enquete entre adultos e descubra a resposta certa: o contrário do amor não é o ódio, é a indiferença.

O que seria preferível, que a pessoa que você ama passasse a lhe odiar, ou que lhe fosse totalmente indiferente? Que perdesse o sono imaginando maneiras de fazer você se dar mal ou que dormisse feito um anjo a noite inteira, esquecido por completo da sua existência? O ódio é também uma maneira de se estar com alguém. Já a indiferença não aceita declarações ou reclamações: seu nome não consta mais do cadastro.

Para odiar alguém, precisamos reconhecer que esse alguém existe e que nos provoca sensações, por piores que sejam. Para odiar alguém, precisamos de um coração, ainda que frio, e raciocínio, ainda que doente. Para odiar alguém gastamos energia, neurônios e tempo. Odiar nos dá fios brancos no cabelo, rugas pela face e angústia no peito. Para odiar, necessitamos do objeto do ódio, necessitamos dele nem que seja para dedicar-lhe nosso rancor, nossa ira, nossa pouca sabedoria para entendê-lo e pouco humor para aturá-lo. O ódio, se tivesse uma cor, seria vermelho, tal qual a cor do amor.

Já para sermos indiferentes a alguém, precisamos do quê? De coisa alguma. A pessoa em questão pode saltar de bung-jump, assistir aula de fraque, ganhar um Oscar ou uma prisão perpétua, estamos nem aí. Não julgamos seus atos, não observamos seus modos, não testemunhamos sua existência. Ela não nos exige olhos, boca, coração, cérebro: nosso corpo ignora sua presença, e muito menos se dá conta de sua ausência. Não temos o número do telefone das pessoas para quem não ligamos. A indiferença, se tivesse uma cor, seria cor da água, cor do ar, cor de nada.

Uma criança nunca experimentou essa sensação: ou ela é muito amada, ou criticada pelo que apronta. Uma criança está sempre em uma das pontas da gangorra, adoração ou queixas, mas nunca é ignorada. Só bem mais tarde, quando necessitar de uma atenção que não seja materna ou paterna, é que descobrirá que o amor e o ódio habitam o mesmo universo, enquanto que a indiferença é um exílio no deserto.

Martha Medeiros

Negra

A negra para tudo

a negra para todos

a negra para capinar plantar


regar


colher carregar empilhar no paiol


ensacar

lavar passar remendar costurar cozinhar

rachar lenha

limpar a bunda dos nhozinhos

trepar.

A negra para tudo

nada que não seja tudo tudo tudo

até o minuto de

(único trabalho para seu proveito exclusivo)

morrer.

Carlos Drummond de Andrade

Felicidade

Seremos todos infelizes

enquanto não descobrirmos

que a nossa felicidade depende
da dos demais.



Pe. Luiz Carlos

Pedrinhas

Reter na mente coisas desagradáveis é como andar

com pedrinhas dentro do sapato:

enquanto você estiver caminhando pela estrada da vida,

elas o machucarão e o atormentarão.

Por que não jogar fora essas pedrinhas,

que estão no sapato da sua mente?

Masaharu Taniguchi

Problemas

Os problemas nunca vão desaparecer,

mesmo na mais bela existência.

Problemas existem para serem resolvidos,

e não para perturbar-nos.

A maior represália contra um inimigo

é perdoá-lo.

Se o perdoamos,
ele morre como inimigo
e renasce a nossa paz.


O perdão nutre a tolerância e a sabedoria .


 Augusto Cury

Natureza

Homens caçam,

mulheres fazem ninhos.

Içami Tiba

Deus triste

Deus é triste.

Domingo descobri que Deus é triste

pela semana afora e além do tempo.

A solidão de Deus é incomparável.

Deus não está diante de Deus.

Está sempre em si mesmo e cobre tudo

tristinfinitamente.

A tristeza de Deus é como Deus: eterna.

Deus criou triste.

Outra fonte não tem a tristeza do homem.

Carlos Drummond Andrade

Rouxinol

Guardava o rouxinol numa caixinha.

Tudo o que queria

era andar com o rouxinol

empoleirado no dedo.

Mas,

se abrisse a caixinha,

ah! certamente fugiria.

Então amorosamente cortou o dedo.

E,

através de uma mínima fresta,

o enfiou na caixinha."

Marina Colasanti

Não faço poemas como quem chora,

nem faço versos como quem morre.

Quem teve esse gosto foi o bardo Bandeira

quando muito moço; achava que tinha


os dias contados pela tísica


e até se acanhava de namorar.






Faço poemas como quem faz amor.


É a mesma luta suave e desvairada


enquanto a rosa orvalhada


se vai entreabrindo devagar.


A gente nem se dá conta, até acha bom,


o imenso trabalho que amor dá para fazer.






Perdão, amor não se faz.


Quando muito, se desfaz.


Fazer amor é um dizer


(a metáfora é falaz)


de quem pretende vestir


com roupa austera a beleza


do corpo da primavera.


O verbo exato é foder.


A palavra fica nua


para todo mundo ver


o corpo amante cantando


a glória do seu poder




Thiago de Mello

Antepassado

Só te conheço de retrato,

não te conheço de verdade,

mas teu sangue bole em meu sangue

e sem saber te vivo em mim

e sem saber vou copiando

tuas imprevistas maneiras,

mais do que isso: teu fremente

modo de ser, enclausurado

entre ferros de conveniência

ou aranhóis de burguesia,

vou descobrindo o que me deste

sem saber que o davas, na líquida

transmissão de taras e dons,

vou te compreendendo, somente

de esmerilar em teu retrato

o que a pacatez de um retrato

ou o seu vago negativo,

nele implícito e reticente,

filtra de um homem; sua face

oculta de si mesmo; impulso

primitivo; paixão insone

e mais trevosas intenções

que jamais assumiram ato

nem mesmo sombra de palavra,

mas ficaram dentro de ti

cozinhadas em lenha surda.

Acabei descobrindo tudo

que teus papéis não confessaram

nem a memória de família

transmitiu como fato histórico

e agora te conheço mais

do que a mim próprio me conheço,

pois sou teu vaso e transcendência,

teu duende mal encarnado.

Refaço os gestos que o retrato

não pode ter, aqueles gestos

que ficaram em ti à espera

de tardia repetição,

e tão meus eles se tornaram,

tão aderentes ao meu ser

que suponho tu os copiaste

de mim antes que eu os fizesse,

e furtando-me a iniciativa,

meu ladrão, roubaste-me o espírito.

Carlos Drummond de Andrade

Testamento

À prostituta mais nova

Do bairro mais velho e escuro,

Deixo os meus brincos, lavrados


Em cristal, límpido e puro...


                       E àquela virgem esquecida


                      Rapariga sem ternura,

                     Sonhando algures uma lenda,


                     Deixo o meu vestido branco,


                    O meu vestido de noiva,


                    Todo tecido de renda...


Este meu rosário antigo


Ofereço-o àquele amigo

Que não acredita em Deus...

E os livros, rosários meus

Das contas de outro sofrer,


São para os homens humildes,


Que nunca souberam ler.


                                Quanto aos meus poemas loucos,


                                Esses, que são de dor


                               Sincera e desordenada...


                               Esses, que são de esperança,


                               Desesperada mas firme,


                              Deixo-os a ti, meu amor...

                             Para que, na paz da hora,

                             Em que a minha alma venha

                            Beijar de longe os teus olhos,

                            Vás por essa noite fora...

                           Com passos feitos de lua,

                            Oferecê-los às crianças

                            Que encontrares em cada rua...

Alda Lara

Quem é quem

Posso dizer: estou pronto

para me dar ao que vier.

Posso errar, mas não por medo


de me ser no que fizer.


Quem me pode responder


que sabe ser, sendo inteiro


fiel e simples, sendo a tudo


que faz e não quer fazer?




Thiago de Mello

Para os que virão

Como sei pouco, e sou pouco,

faço o pouco que me cabe


me dando inteiro.


Sabendo que não vou ver


o homem que quero ser.


                                                Já sofri o suficiente

                                                para não enganar a ninguém:

                                               principalmente aos que sofrem


                                              na própria vida, a garra


                                             da opressão, e nem sabem.



Não tenho o sol escondido


no meu bolso de palavras.

Sou simplesmente um homem


para quem já a primeira


e desolada pessoa


do singular - foi deixando,


devagar, sofridamente


de ser, para transformar-se

- muito mais sofridamente -

na primeira e profunda pessoa


do plural.


                                                 Não importa que doa: é tempo


                                                de avançar de mão dada


                                               com quem vai no mesmo rumo,

                                              mesmo que longe ainda esteja

                                             de aprender a conjugar


                                             o verbo amar.






É tempo sobretudo

de deixar de ser apenas

a solitária vanguarda

de nós mesmos.

Se trata de ir ao encontro.

( Dura no peito, arde a límpida

verdade dos nossos erros. )

Se trata de abrir o rumo.

                                              Os que virão, serão povo,

                                             e saber serão, lutando.


Thiago de Mello