A hora do cansaço

As coisas que amamos,

as pessoas que amamos

são eternas até certo ponto.

Duram o infinito variável

no limite do nosso poder

de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,

dar-lhes moldura de granito.

De outra matéria se tornam, absoluta,

numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,

e todos nós cansamos, por um ou outro itinerário,

de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis.

Restituimos cada ser e coisa à condição precária,

rebaixamos o amor ao estado de inutilidade.

Do sonho de eterno fica esse gosto acre

na boca, na mente,sei lá, talvez no ar.

Carlos Drummond de Andrade