Cercanias

Há um prazo certo

um tempo justo

para olhar este mundo

             — de relance.

Num abrir e fechar de olhos,

vão-se as paisagens

cercanias e miragens

             — última chance.

Lenilde Freitas

Ronda

O toque do sino

o latido do cão

o ruído de passos.

É tudo tempo pretérito

que conjugaremos até a morte?

Que noite é essa

que amanhã reconheceremos?

Que corpo é esse

que não é o nosso?

Em que pensamos nessa madrugada

de sombras que se arrastam até o futuro

onde logo mais estaremos e não estaremos?

Quem somos nós aqui

que já não recordamos?

Que tempo passa e não passa

ó almas que não dormem nunca?

Lenilde Freitas

Ronda

O toque do sino

o latido do cão

o ruído de passos.

É tudo tempo pretérito

que conjugaremos até a morte?

Que noite é essa

que amanhã reconheceremos?

Que corpo é esse

que não é o nosso?

Em que pensamos nessa madrugada
de sombras que se arrastam até o futuro
onde logo mais estaremos e não estaremos?
Quem somos nós aqui
que já não recordamos?
Que tempo passa e não passa
ó almas que não dormem nunca?


Lenilde Freitas

Estranha sombra

A noite entra
sem levantar os olhos.

A lâmpada acesa
é mero lampejo
— sorriso sem alegria.

No desenho do prato
sobre a mesa
um pássaro cruza o horizonte
onde rubra declina a luz do dia.

Por que sangra
o céu desta paisagem?

Por que resmunga
lá fora a ventania?


Lenilde Freitas